Наши авторы - Дмитрий Абрамов (выведен из состава)

Дмитрий АБРАМОВ - 18 лет. Родился и жил в Донецке 17 лет. С сентября 2011-го года учится  в Москве.  Лауреат областного конкурса "Творческая юность Донбасса"-2011  в номинации поэзия.


http://www.stihi.ru/avtor/dabramov
http://rifmer.com/author/abramov

Исключён, по причине отсутствия связи с коллективом. Был человек, и вдруг пропал.

МАМЕ

март. за окном, по прогнозу погоды, – безветренно, минус двенадцать.
я просыпаюсь и чувствую запах промокшего мела.

все россияне пошли выбирать в президенты премьера.
в комнате нет никого. я включаю компьютер. куда же деваться.
утро всегда начинается по одному алгоритму.
почту проверить, ответить вконтакте вчерашним друзьям и послушать
классику. мельком – последние новости из депутатского душа,
сауны, бани, опросы, кто больше похож на гориллу.

тысяча сто километров… и что бы я делал без скайпа.
вызов. гудки. и «ну как ты, Димуличка?» – голос, наполненный лаской.
выдавлю: «душу грызет одиночество и начинается насморк.
но не волнуйся, мамулечка. Нос я, конечно, закапал.»
самый родной, понимающий, милый, живой человек из всех в этом
мрачном, чужом, непонятном, противном и выцветшем мире.
грусть по твоим поцелуйчикам на ночь и нашей квартире.
кто я? Мамулин сынишка, мечтающий сделаться взрослым поэтом.

деньги… работаешь с болью в груди. говоришь: невралгия – не страшно,
ради моей подростковой мечты, разбиваясь в лепешку.
после работы встречает тебя постаревшая кошка,
видит, как ты одиноко грустишь и страдаешь от сильного кашля.
я понимаю, как сложно, как трудно, как невыносимо:
жить и стараться не думать о смерти; cхватившись за жизнь из последних
сил – победить; одеваться не в траурно-зимний, а в празднично-летний.
Мама, спасибо за то, что ты есть.
Люблю и скучаю.
Твой Дима.

      ВАЛЬС  

Лицемер и нарцисс. Виртуоз-самозванец.
Неприкаянный странник пылающих снов. 
Я танцор, но танцую бездарнейший танец -
Вальс корысти, ума и бессмысленных слов.

И на сцене меня от ничтожности трусит.
Я плююсь, но, в душе проклиная мораль,
Подхожу ко своей затанцованной музе
И с улыбкой иду в ненавистный мне вальс.

На паркете блестящем, как маслом залитом,
Упаду, поскользнувшись, на свой же плевок.
Но и в этом найдет неразборчивый зритель
Для слепых подражаний достойный предлог.

А как только на сцену выходит любитель,
Исполняя вальс сердца под шепот огня,
То шумит, проглотив переспелый эпитет,
Неразборчивый зритель и просит меня.

Выхожу и, скрывая печать самозванца,             
Улыбаюсь, а мысли всегда об одном:                
Что любой может стать повелителем танца,       
А услышать вальс сердца – не всем суждено.   

НЕЗНАКОМКА БЛОКА

Любой холодный чёрный вечер
Мне ближе солнечного дня.
Но бьёт и мучает меня
Преддверие грядущей встречи.

Всё точно так, как было прежде.
И нет причины унывать.
Но, расстелив с трудом кровать,
Нет даже сил содрать одежду.

Прилёг. Откинул одеяло.
Закрыл ненужные глаза.
И нет пути уже назад -
Пора на встречу с идеалом.

Внезапно мысли все споткнулись,
Я провалился в тёмный сон.
Стою, застывший как бетон,
На стыке параллельных улиц.

Во сне всё это - признак нормы.
Я здесь не раз уже бывал.
Как недоплавленный металл,
Стою и не имею формы.

Послышались раскаты грома,
Погас единственный фонарь,
Сереет робко тротуар,
С опаской ожидая шторма.

Стыдливо вьётся русый локон,
В такт сердцу бьётся лёгкий шаг.
Идёт, взволнованно дыша,
Навстречу незнакомка Блока.

К ней птицы просятся в прислугу.
И стелется ковром трава.
Дав шанс мечту поцеловать,
Она протягивает руку.

Я снова глупо попадаюсь.
И падаю к её ногам.
Но, руку поднося к губам,
Опять от страха просыпаюсь.