Наши авторы - ЕЛЕНА КАЛИНСКАЯ

Наши авторы - ЕЛЕНА КАЛИНСКАЯ

Родилась в городе Макеевка 2 сентября 1992 года. Закончила учётно-финансовый факультет Донецкого национального университета с красным дипломом. В данный период времени учится в аспирантуре ДонНУ. Попытки писать стихотворения были еще в детстве, но серьезно увлекаться поэзией начала сравнительно недавно. Сейчас состоит в Донецком клубе поэтов и в Макеевском городском литературном объединении им.Н.Хапланова. Публиковалась в двух сборниках Донецкого клуба поэтов, газете «Вечерняя Макеевка». Активно выступает на различных литературных мероприятиях г.Донецка и г.Макеевки.


***

Многоэтажки пронзают огромное небо.
Пыль от мощеных дорог оседает на легких.
Грустный прохожий бежит отчеканенным степом
К сорок второму автобусу на остановке.

В небе парят оглушенные звуками птицы,
Автомобили рычат, словно жерла вулканов.
Жизнь пролетает в немыслимом темпе в столице,
Каждый живет под давлением списков и планов.

Дел необъятную массу взваливши на плечи,
Не замечаем, как тонут бесплодные будни.
Может быть, станем на миг хоть чуть-чуть человечней?
От суеты оградившись, присмотримся к людям.

Кто-то забыт, кто-то стар, кто-то болен смертельно,
Кто-то жестоко оставлен родными в детдоме.
Им остается стоять за обочиной тенью
В миг, когда жизнь представляет нам красочный номер.

Каждый из них хоть немного нуждается в близких,
В помощи и понимании, в теплой заботе.
Это не фильм на компактном компьютерном диске,
Это судьба, изреченная на небосводе.

В наших возможностях просто войти в положенье,
Чем-то помочь, если есть на то силы и средства.
В этом отличие нас от зверей и растений.
В этом отличие зрелости от малолетства.

Каждый из нас может стать бесполезным и нищим,
И от такого исхода нельзя зарекаться.
Только жестокая улица пялит глазищи
И продолжает ломать жизни кончиком пальца.

Давят структуры домов на виски, словно поршень.
Ходят по городу выходцы телеэкранов.
Сложно, живя в суете, оставаться хорошим,
Чтобы включить доброту и любовь в список планов.

***

Бушует стихия, и бьет о скалы
Ажурная пена волны морской.
Быть сильным—не значит светить оскалом,
Быть сильным—в себе сохранять покой
Во время конфликта, во время ссоры,
Когда нет терпенья молчать уже.
Ведь сила не в том, чтобы двигать горы,
А в том, чтобы мир сохранять в душе.
Когда-то добру нас учили предки,
Но мы это всё позабыть смогли.
Быть сильным—больному везти таблетки
Пусть даже с другого конца Земли.
И, в бездну упав, подниматься снова,
Неистово веря, что всё пройдет,
Не бросив при этом дурного слова
На жизнь, и упрямо идти вперед.
Смотреть с благодарностью в гущу неба
За каждую мелочь, любой пустяк.
Быть сильным — делиться буханкой хлеба,
Когда в кошельке лишь один медяк,
Другим помогать, но не ради славы,
Не ради похвал, а от всей души.
Ведь, если путь сложный, но всё же правый,
Не стоит сворачивать за гроши.
Нет смысла стремиться к деньгам и власти,
Они всё равно обратятся в пыль.
Нам нужно понять, что не в этом счастье,
Тогда и в душе воцарится штиль.


***

Я никогда не видела, увы,
Как бабочки порхают над Парижем,
В бескрайности небесной синевы
Парят и поднимаются всё выше.

Я никогда не видела, как жаль,
Венеции волшебной карнавалы,
Дам, прячущих ресницы под вуаль,
Я тоже никогда не замечала.

В моем краю имеет горький вкус
Дым заводской в преддверии восхода,
А люди за плечами тянут груз
Необходимой для страны работы.

В Париже тонут в свете золотом
И льстят открыто жгучие французы,
А мне милее мой родимый дом,
А мне Донбасс роднее с дымным вкусом.

Я думаю, что вряд ли хватит слов,
Чтоб описать всю суть донецкой славы.
Здесь места нет вальяжности щеглов,
Здесь труд и уголь, здесь металл и сплавы.

Здесь то, к чему привыкла с малых лет,
Мой край родной, далекий от Парижа,
И пусть хоть в рай подарят мне билет,
Я всё равно во снах тебя увижу.

Любимый край, ты так ослаб, увы,
Но только здесь до боли всё знакомо.
С Парижем и Венецией на «Вы»,
А на Донбассе я жива, я дома.