Ярослав СЛУЦКИЙ
Родился в пгт.Новгородское города Дзержинска Донецкой области. В 2012 окончил Донбасский государственный педагогический университет по специальности филология, иностранные языки. Получил направление в аспирантуру.
Публиковался в газетах «Дзержинский шахтер» (г.Дзержинск), «Вести» (г.Славянск); в альманахе «На семи ветрах» (г.Дзержинск), сборниках «Книга, яка змінила моє життя» и «Місто моє, ти для мене єдине» (г.Славянск).
Две жизни
Жизнь первая
Небо было плотно затянуто облаками, источающими серость и невозмутимость. Им было не до событий, происходящих на земле. Поддавшись угрюмому небосводу, который в то же время словно усыплял; и с помощью звуков, которые издавала земля, сознание покорилось сну.
Все вокруг казалось таким настоящим. Но неведомый голос подсказывал, что это всего лишь миражи, которые исчезнут, как только откроются глаза. Что-то коснулось ноги. Пустяки, всего лишь трава. Однако такая высокая и густая. Такая растет только на Родине. Солдат вдохнут воздух, повсеместно окутанный запахами полевых трав, и чуть было не упал от счастья, что снова смог почувствовать эту силу, силу природы и жизни, где не нужно каждое мгновение думать о войне. Поле походило на бушующее море, где ветер образовывал волны, разбивающиеся о скалы. Дыхание ветра не хотелось забывать и…
На голову посыпалась земля, уже не стонавшая, а рыдающая. Следующий взрыв заставил окончательно вернуться в реальность. Но мечта все же побывать в поле, вдохнуть воздух жизни осталась.
Противник наступал…
Жизнь вторая
Теплый весенний ветер весело купался в нежных лучах солнца. Далее направлялся разгуливать по улицам, проносясь мимо прохожих, ненароком задевая их. Увидев на лавочке неподалеку одиноко сидящего старика, вздумал он и его поприветствовать. Подскочив, слегка дунул на несколько гвоздик, которые старик крепко сжимал в руке. Но удостоверившись, что его не замечают, ветер помчался дальше, резвясь и заодно выполняя привычную для себя задачу.
Старик уже несколько часов просидел на этом месте, все ожидая когда в сквере неподалеку поубавится народу. Наконец, выбрав для себя удачный момент, он побрел в намеченное место. Вскоре перед ним возвышался памятник. Пару десятков лет назад он не казался ему таким высоким. Наверное, оттого что старость еще не давала о себе знать.
Слегка дрожащей рукой он медленно опустил гвоздики у подножия памятника. Рядом просто таки возвышались огромные букеты цветов, извещавшие о претенциозности. Старик еще некоторое время размышлял о громадных букетах, выставляемых раз в год. Странно выходило, что эти гвоздики, слегка помятые, но положенные от чистого сердца, были куда более уместными. Воспоминания возникли словно из неоткуда. Слеза пробежала по щеке и упала на землю. Вторая оказалась воспоминанием недавнего осквернения сейчас возвышающегося перед стариком памятника. Больно ему тогда было смотреть на исписанный мерзостями современного общества постамент и на облитого краской солдата, стоявшего на нем. Однако отсутствие всего этого негатива сейчас, несколько успокаивало и придавало сил.
Возвращаясь обратно, старик уходил ненадолго. Это большинство посетителей не вернётся на это место до следующего года. Некоторые вернутся, чтобы снова сделать надписи, некоторые, чтобы оставить после себя бутылки и окурки. А он вернется, чтобы снова положить к постаменту несколько гвоздик, слегка помятых, но честных. Старик снова будет стоять перед солдатом и будет вдыхать воздух жизни, о котором он когда-то так сильно мечтал.
Шедевр без души
Искусственная реальность. Пустые слова. Мнимый шедевр
А в нескольких метрах, меряя шагами аллею, ловили вдохновение писатели. Приходящая им в голову мысль в ту же секунду переносилась на бумагу. Однако, через время, написанное зачеркивалось, и сверху приписывалось новое.
В описываемый день все проходило так же, как и всегда. Однако, именно в этот день посетителям парка предстояло стать свидетелями события, которое перевернуло их взгляды на свое творчество.
Ранним утром, в парк пришел художник. Как обычно, он недолго побродил по аллее, выбирая нужный вид для своей картины. Удостоверившись в выборе, он разложил все свои инструменты и принялся за работу. Каждую картину он любил писать несколько недель, постепенно и аккуратно выводя каждый штрих. Были в парке и художники, которые выдавали картину за пару дней, но этот художник к таким не относился.
Его работой над картиной заинтересовался один писатель. Об этом не сложно было догадаться. Каждый день он находился неподалеку и пытался рассмотреть картину.
Художнику это не слишком нравилось, и в один день он решился заговорить с писателем.
- Могу ли я поинтересоваться, любезный, в чем выражается интерес к моей персоне с вашей стороны? – спросил художник.
Писатель, как обычно, сидевший на лавочке неподалеку, сразу не ответил. Пару секунд он делал вид, что не расслышал вопрос, усердно продолжая что-то писать в своем блокноте. Потом окинул взглядом художника, еле слышно фыркнул, встал с лавочки и сделал несколько шагов по направлению к мастеру кисти.
- С чего вы взяли, что я интересуюсь вашей персоной?
- Может быть оттого, что я вас вижу каждый день неподалеку. Вы делаете вид, что занимаетесь своим творчеством. Однако напрасно считаете, что я не замечаю вас.
- Так как вы решили, что вычислили меня, - сказал писатель, - я хотел бы сделать небольшую поправку. Я скорее интересуюсь не вашей персоной, а полотном, над которым вы сейчас работаете.
- И что же вы нашли особенного в моей обыденной картине?
- Обыденной?! – закричал писатель, - желательно, чтобы все картины были такими же обыденными.
- Что вы имеете ввиду?
- Я считаю вашу работу гениальной. Я давно являюсь заядлым посетителем этого парка, поэтому, поверьте мне, на разных художников я насмотрелся. И на их картины тоже. Поэтому можете верить моему мнению.
И как часто бывает, в подобный разговор должно вмешаться третье лицо, а может даже и четвертое. Эти люди зачастую не имеют основной роли, однако их заявления могут добавить жару дискуссии или же, наоборот, поставить точку в споре в нужный момент.
Этот раз не стал исключением, поэтому к писателю с художником подошел еще один писатель. Начал он довольно резко, даже не соизволив представиться и полностью вникнуть в суть разговора.
- Господа, хотел бы сказать, что лично мне данная картина не представляется интересной. Хотя, честно говоря, мне ни одна картина из тех, что я видел в своей жизни, не понравилась. Да и вообще я не совсем понимаю смысл этого творчества, стоишь и срисовываешь то, что видишь. То ли дело писатель. Он увидел что-то, обработал в голове, добавил немного и нарисовал, только не красками, а словами. Краски – они мертвые, а вот слова – живые. Недаром ведь молвят, что словом можно убить, а можно и воскресить, можно надежду дать, а может и забрать. А что краски? Пустышки.
- Соизволю сказать, что вы неправы, - резким тоном произнес художник, - слова в последнее время также опустели, разве вы не заметили этого? И что хорошего в том, что словом убивают, что слова забирают надежду. Мои картины не могут так поступить. Они могут только осчастливить человека или же немного опечалить его. Они не заберут надежду, они не будут угнетать. Я им не позволю сделать это. А вы? Вы сможете приказать своим словам умолкнуть, сможете заставить их перестать литься грубым грязным потоком? Сомневаюсь. Поэтому не вам осуждать мои картины.
Спор продолжался долгое время. Вокруг собралось уже внушительное количество людей, которые также, послушав немного споривших, ввязывались в перепалку, пытаясь защитить свой вид искусства.
Сквозь толпувсе время пыталась протиснуться маленькая девочка. Наконец ей это удалось. И она спросила первое, что пришло ей на ум.
- А почему вы все так кричите?
Спорившие мастера слова и красокне расслышали вопроса. Наконец, кто-то, не важно кто – художник или писатель, громко крикнул:
- Господа тише, тише! Мы спором ничего не решим. Давайте спросим независимого человека, человека, который не является ни писателем, ни художником. Чей разум еще не облит грязью реальности.
- И кто же этот человек? – раздались голоса из толпы.
- Хотя бы вот эта девочка.
Все участники спора согласились с таким решением проблемы. Художник и писатель подошли к девочке.
- Ты не против рассудить нас? – спросил писатель.
- Нет, - ответила девочка.
- Тогда скажи, кто из нас создал шедевр, - сказал художник и показал девочке свою картину. На ней были изображены березы, растущие по бокам аллеи, - скажи, пожалуйста, это шедевр?
- Нет, не шедевр, - ответила девочка, - вон те растущие березы, вот они шедевр. А на вашей картине все неживое, искусственное.
Писатель, подойдя к девочке начал читать отрывок из своего рассказа. В нем описывалась красота опавшей листвы.
- Ну а что ты скажешь сейчас, - спросил писатель, - это шедевр?
- Нет, - ответила девочка, - не шедевр.
- А что же тогда можно назвать шедевром? – спросил писатель.
Девочка наклонилась и набрала в ладони опавшие листья. Она помяла их в руках и вдохнула аромат.
- Вот это шедевр, - сказала девочка, - ваше стихотворение сухое, как эти листья, но оно не издает аромат. А ваша картина тусклая, как осень, но к деревьям на ней я не могу прикоснуться. Шедевр – это все, что меня окружает, а ваши творения – просто копии, безжизненные и искусственные.
Комментариев нет:
Отправить комментарий