Наши авторы - Анаит АГАБЕКЯН

Анаит АГАБЕКЯН

Родилась 11 марта 1987 г. в Ереване, Армения. С 1989 г. проживает в Украине. Окончила Донецкий национальный технический университет, факультет экономики (специальность «Учет и аудит»). В настоящее время проживает в г. Донецке, работает по специальности. Лауреат молодежной премии им. Алины Остафийчук, 2011 г.   Лауреат фестиваля «Время Визбора – 2012»  – победитель в номинации «Поэзия». 2 место в номинации Гражданская и философская лирика, фестиваля «Рыцари слова» - 2012. 

Участница фестивалей:  имени Натальи Хаткиной «Cambala» (Донецк) и  «Великий шёлковый  Ан Т-Р-Акт – 2012» (Херсон).

Публиковалась в коллективных сборниках.

Алхимия

  В тех мастерских, где вырабатывают мысль,

        скапливается мусор чувств и ощущений.

                                      “Книга воина света”

                                                Пауло Коэльо

                        - - -

В предвечерний окрасившись беж

воздух нынче спокоен и свеж,

и прохладой заправлен, как сдобою.

Приутих шелестящий народ –

великаны древесных пород

занавешены сумраком до полу.

Небосвод, что закрыт на засов,

и асфальтовый рай городов

погружаются в дрему тягучую,

но с привычною тяжестью век

не пришпиленный сном человек

над листами склоняется тучею.

Зной полуденный переборов,

он колдует над варевом слов,

а Всевидящий, будто бы зорче став,     

наблюдает, ни дрогнув ничуть,                                 

за алхимией мыслей и чувств,

что сопутствует таинству творчества.

            не ЧАЙное…

Дольку луны умыкнув невзначай,

ночь, будто стылый не выпитый чай,

мерно стекает, оставив при этом

след в опрокинутой чаше рассвета.

Приторной массой вчерашних досад

чувства спрессованы, как рафинад,

а в неизбывной тиши телефона

“стерео”-жизнь превращается в “моно”.

Всё же я верю, что с ворохом слов

мечется в медных витках проводов

нежность твоя и, как верный глашатай,

повода ждет, чтоб достичь адресата.

Может однажды в преддверии сна 

или как зверь, подождав до темна,

резкий звонок, оцарапавши стены,

вырвется из телефонного плена…

                             ***            

Город, лишенный надежд и отдушин,     

сгорблен, сплетением улиц задушен,   

мимо наростов из камня и стекол

время бесцельно идет самотеком.

Город  болезненно серый в удушье,

бьется в конвульсиях раненой тушей,

пригоршню гордости будто рассыпав,

стал он доступен ветрам ненасытным.

Крохи тщеславия смыло дождями,

город клаксонами суетно мямлит,

но от того, что все почести – первым,

взвинчены высоковольтные нервы…

Всюду засилье заржавленных истин,

воздух и тот обреченно-охристый –

город во власти тумана-воришки

больше не верит ни правым, ни пришлым.

Бог не спасет и не выручит случай -

город утратами крайне измучен,

только живет, несмотря на потери,

чья-то любовь рудиментом на теле.

                               ***

Над сворой крыш отвесно-сирых,

стыдясь, как дева наготы,

закат, расхристанный над миром,

краснел в объятьях темноты.

Луна застенчиво скрывалась

в ажурной ткани облаков,

а ветер стряхивал слова и

был показательно суров.

Самозабвенно шли минуты,

не разделяя участь тех,

кто ждал и предан был кому-то,

иных не ведая утех.

А в этот час усталый странник

был зовом памяти ведом,

внезапной нежностью изранен,

              и возвращался в отчий дом…